Хожу и тихонечко напеваю :"Don't cry for me, Argentina..." И действительно, не плачь, что по мне плакать-то? У меня все локально хорошо, я только что проснулась, это ли не самое правильное лекарство от всех бед? У меня на постели резвятся тигры, 5 нарисованных и один настоящий, правда, серый, те же самые тигры резвятся у меня в душе, но ты не плачь! Если по всем нам грешным плакать, то и слез не наберешься, нет столько в мировом океане...
У меня прослеживается некая эволюция желаний промозглого осеннего дня. Сначала спешила домой, чтобы снять мокрые кроссовки, закутаться в одеяло и целоваться, потом, чтобы выпить горячего чаю и читать все, что с буковками, теперь, чтобы напиться кофе, завернуться в плед и писать запоем, пальчиками по кнопочкам выплескивать эмоции, которых слишком много. А ещё вот, замечательное у совершенно неизвестного автора, американца Чарльза Джонсона:
"И я заглянул поглубже в память и извлек все, что когда-либо утешало меня, а заодно обрывки и осколки слов, ибо в себе я не нашел ничего, что мог бы по праву назвать Резерфордом Колхауном, а только кусочки и обломки всех людей, соприкасавшихся со мной, всех виденных мной мест, всех домов, куда вламывался "Я", которым был я, представляло собой лоскутное одеяло других людей и предметов, восходившее, быть может, к началу времен. И, увидев это, я почувствовал себя в долгу. Я почувствовал ясно и безоговорочно, что передаю им, лежащим на палубе, все, что накрал, будто я был всего лишь трубой или окном, через которые передавалась награбленная добыча"
Вот и все мы также крадем у одних, и отдаем другим, только этим и живем, Робин Гуды хреновы. Но - честное слово! - это тоже прекрасно, потому что по-другому - смерть.
А книжка, в общем-то, про море, любовь и возвращение. Фи, господа, потому что лично я по-прежнему не знаю, что прекрасней: уходить, сбегать на край света за приключениями или возвращаться, раздаривая щедро то, что ты наворовал там, тем, кто ждал тебя у окна. Если это не вариант Кончиты, конечно.