Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

бррр,как же я не люблю скучать по кому-то!
но, с другой стороны, воскресенье уже совсем скоро.

я уже так много про это говорила, что больше не могу. Вот послушайте лучше. Только так, наверное, и стоит петь и гражданской войне. Извините, ели оскорбляю чьи-то там патриотические и музыкальные чувства, но меня вот занесло в петропавловский собор, я стояла где-то в уголке и мне хотелось немедленно убить всех экскурсантов, отвратительных жующих жевачку, толкающихся, ржущих школьников и тех, кто здесь для галочки "был в ленинграде, ходил в крепость, девушка, вы не сфотографируете меня на фоне алтаря?". Я пришла вот к этим людям. Я бываю у дедушки на кладбище тоже раз в 5 лет, ну и что? Просто постоять, помолчать, продолжить вечный внутренний диалог, тайком прикоснуться к мраморным плитам. Ходить между ними под белую гвардию, читать таблички, улыбаться про себя, вроде "хороший мой" или "ууу, бука!" Да, наверное, я тот псих, который способен принести цветы к Петру там и я бы это сделала, если бы подумала об этом раньше. Они для меня - абсолютно живые люди все, чпоти что родные, важные, но в то же время - я преклоняю. Самое настоящее и павильное отношения к правителю, монарху. Из меня бы вышел отличный верноподданый.
Вы понимаете, ребята, в семье одного из царей детей звали Саша, Ники, Котенька и Мишель. И черта-с два угадаешь, чьи это были дети. ну, разве что по очередности имен. И все-таки.
Саша, Ники, Котенька и Мишель - ну как можно их ненавидеть?!
Может, я холоп и надо их со всей пролетарской ненавистью и ещё память втоптать поглубже. А как можно - родные же.
Мне кажется и Петербург не должен был стоять дольше, чем жыли все эти люди - плоть от плоти же. Помните, стишок, который крутился все в голове у Карла в "графине марго"? Тот, кто строил крепко замок, в нем не будет жить. Не будет жить.
ну да, Питер - не Москва, Питер умеет воспитывать своих жителей. Потомки крестьян и рабочих сами стали ярыми защитниками и патриотами города. Это только его заслуга, в питере очень легко верить в Россию и любить её. В Питере очень легко любить. И Романовы - часть его, пусть и все кончилось так бездарно.
о черт, я же не хотела ничего писать.

Белая гвардия - генералы гражданской войны

Горят фамильные альбомы
В каминах жарких на углях,
От стен Ипатьевского дома
Уже накатывает страх,
Уже сошел с небес мессия,
И помыслы его чисты.
Свой вечный крест несет Россия,
Считая свежие кресты.

Вчера изысканные франты,
Сегодня - рыцари войны,
Они еще не эмигранты,
Они еще ее сыны.
Но жизнь прошла, как не бывало,
И не оставила следа.
На горизонте догорала
Их путеводная звезда.

Последний выстрел с сердцем скрещен,
Неумолим прощальный взгляд,
Но дневники любивших женщин
Их для потомков воскресят.
Ах, боже мой, что б с нами было,
Когда бы это все не зря...
Когда бы разум не затмила
На башне красная заря?!

вы у меня такик умные, может хоть вы знаете английскую легенду о Короле-вороне? Который якобы правил и Англией, и страной Фей.
Она существует на самом деле эта легенда? Хотя бы как сказка?
Я запуталась уже)

- это попахивает пикапом.
- нет. это попахивает мазохизмом.

питер - это прекрасно.
счастлив.

мне надоело жить с бабочками в животе
и с тараканами в голове
у нас с ними не получается симбиоза

а хули толку
хули, блядь, толку

...вот хожу я по дому в семейных трусах в сердечко, растянутой футболке, с нелепо заколатыми волосами, которые при этом торчат в разные стороны, щеки измазаны в мелках, а руки в акриловых красках, переодически пишу что-то в аське, проговариваю это вслух, пью чай, курю и думаю : "чего ж меня, такую красивую, никто замуж не берет?!"
и вам хорошего вечера=)

люди, вы сволочи. только я собираюсь окончательно-приокончательно в вас разочароваться, как вы начинаете делать всякое хорошее.

сегодня, пока шла домой все локти себе искусала, что фотоаппарат дома оставила. такой красивый вечер:
связка красных шариков, застрявщих в кроне березы;
маленькая девочка бежит навстречу машине, свет фар сквозь её золотые волосы, как будто бежит к счастью;
кто-то кинул окурок в кучу листьев, они горят, дым сквозь желтую листву;
улица длинных фонарей

мальчики Т. и К. - настоящие антагонисты, сложно представить даже минутно более разных людей. Хочется все-таки узнать, почему с Т. все так, что во мне действует на него, как красная тряпка на быка, почему он так истерично меня боится. Или нет. Хотя чувствую же, не должны меня подводить чувства. может, у него внутри - ну ах? я ведь тоже Анечка-пиздец.
или придумываю.
все в сомнениях, но разрешать их - так от любопыства же кошка сдохла.

хочу жить в центре города в маленькой комнате, снимаемой у сердобольной бабушки. чтобы она непременно была бывшей актрисой или журналисткой, чтобы редко-редко позволяла себе выкурить трубку, набитую ароматнейшим табаком, пропустить рюмочку водки и удариться в воспоминания, чтобы негде было пройти от книг, старых вещей и воспоминаний. и чтобы телефон у неё - старый, её с диском и огромной трубкой.
выйти на улицу в ночь, сесть на лавочку у воды, долго-долго курить, считать осенние листья и ждать любимого мальчика.
или не ждать. просто сидеть. просто курить. просто быть.
то, чего так не хватает иногда.

так стыдно вламываться в гости в самый неподходядщий момент, но что уж сделаешь - надо. душа просит. катько, у меня пирям-пирям.

а Дамболдор-то гей. Это, помимо всего прочего, значит, что разваливается би - там один из самых красивых моментов - нежные отношения Дамболдора с МакГонагалл. Да и я, впрочем, тоже так думала.
Обидно.
Нет, я не гомофоб, но такой мужчина и гей - это ыыы=( ууу=( плохо, короче.

ничего внятного не получается.
но сегодня был такой хороший день.