После того, как долго мечешься, сгораешь, играешь в Данко, любишь, не спишь ночами, выдумываешь себе черти что, заливаешь несуществующие раны алгоколем, пишешь стихи - господи, я стихи! - засыпаешься и просыпаешься с одной мыслью, иллюзия за иллюзией выстраиваешь воздушные замки, хранишь в сердце каждое слово, каждый взгляд, бросаешь жемчуг под ноги королевскими жестами, замираешь на секунду, а потом снова, головой сшибаешь углы, с ума сходишь...Так вот, когда ты n недель подряд сам себе злобный Буратино, а потом отпускает, чувствуешь себя как рыба, выброшенная на берег. Пусто и даже не обидно.

Катерина, ты права "яникогонелюблю" похуже будет.