сегодня сидела на паре, где круглый стол, восемь человк народу и преподаватель, которая разговаривает исключительно со мной. А я, как только она отвернется, надеваю тетрадку на голову, делаю трагическое лицо и шепчу "только не мой моооозг!"

оставьте мне хотя бы маленький кусочек, пусть он не уйдет в кальян (мы скурили чей-то мозг), пусть мы его не пропьем, пусть любимые мальчики оставят его в покое.

Оно горит в груди, что хочется спать с обнимку с подушкой, прижимать что-то к себе постоянно, потому что не могу же больше,нельзя, умру, но так прекрасо и жить без этого никак нельзя; гоняешься за ним, как сумесшедший, а потом мечтаешь потушить. Что может быть банальнее и прекраснее штампа "огонь в груди"

такая живая.
самый живой зверь - раненый.