Не могу отделаться от ощущения, что обе квартиры, в которых я живу, - съемные. Вот скоро выключат софиты, опустят занавес и можно будет идти домой, слушать трамваи и тискать кошку. Я, кажется, не домосед. Я домолюб.
В последнее время у меня складываются странные отношения с писателями. Если кто-то мне нравится, то я в него почти что влюбляюсь. Со всеми симптомами: бабочки в животе, желание проводить вместе как можно больше времени, совместный сон, цитирование, упоминание к месту и не к месту, сны, неуемные восторги. Читать готова чуть ли не ППСами, с сожалением отвлекаясь на что-то другое.
Потом остываю и, если вдруг приходится перечитать (как "Циников"), испытываю даже легкое разочарование.
Мне кажется, я очень хорошо устроилась. С одной стороны, столь необходимые мне постоянные влюбленности, с другой стороны, никакой угрозы для личной жизни. К тому же, приятно поговорить с умным человеком.
Если влюбляться все равно необходимо, то вот лучше влюбляться либо в собственного мужа, либо во что-то абстрактное. И то, и другое безопасно, ничем не чревато и несет в себе исключительно хорошие стороны влюбленности, минуя всякую там гадость. К тому же, в мужа, когда он далеко, влюбляться несподручно.
Наверное, надо бы назвать это как-нибудь по-другому, но я не знаю, как.
Ну да, я книжный червь и тем горжусь